De todas las cosas que existen para preocuparse como futura madre primeriza, el sexo de Bebito no era una de ellas. Quizás es porque para la época en que los médicos pueden decirle a una con cierta seriedad de qué sexo es el bebé, hay preocupaciones mucho más importantes... como que dé bien el scan fetal o el análisis para saber qué probabilidades hay de que tenga Síndrome de Down.
En este estado de cosas, mi marido y yo habíamos coincidido en que solo si el médico estaba 99% seguro (creo que no existe esa proporción en la medicina, pero imagínense la más cercana a ese porcentaje que sí exista), solo si el médico estaba casi seguro, íbamos a querer saber el sexo del bebe.
Para cuando finalmente estuve recostada en la camilla viendo a Bebito en una pantalla, casi que nos habíamos olvidado del tema... Un bebé sano movía los bracitos y las piernas y se sacudía para todos lados. Eso era lo más importante.
El médico preguntó "¿Ya saben qué es?" y ahí volvimos a los asuntos terrenales. Respondimos que no y él, cautelosamente, volvió a preguntar "¿Quieren saber?". Nos miramos como quien no sabe la respuesta correcta y contestamos un "Si..." con poca determinación.
Así que puso el cursor sobre la mitad inferior de Bebito e hizo círculos sobre una zona mientras nos decía "¿Esto qué les parece que es?" y nosotros no nos animamos a contestar nada, aunque eran dos bolas de acá a la China. Jamás hubiéramos osado tirar una respuesta tentativa por miedo a traicionar un íntimo deseo o, como sucedió en mi caso desde las primeras semanas, el instinto materno.
"Terrible bostero..." dijo el doctor y yo rápidamente me apresuré a corregir "¡No! De San Lorenzo...". Mi marido me miró con cara de pocos amigos y el médico insistió en que con bolas como esas no podía ser de San Lorenzo y que además ya teníamos al Papa.
Así que Bebito estrenó su género de la mejor manera que existe para un argentino: discutiendo sobre fútbol.
En este estado de cosas, mi marido y yo habíamos coincidido en que solo si el médico estaba 99% seguro (creo que no existe esa proporción en la medicina, pero imagínense la más cercana a ese porcentaje que sí exista), solo si el médico estaba casi seguro, íbamos a querer saber el sexo del bebe.
Para cuando finalmente estuve recostada en la camilla viendo a Bebito en una pantalla, casi que nos habíamos olvidado del tema... Un bebé sano movía los bracitos y las piernas y se sacudía para todos lados. Eso era lo más importante.
El médico preguntó "¿Ya saben qué es?" y ahí volvimos a los asuntos terrenales. Respondimos que no y él, cautelosamente, volvió a preguntar "¿Quieren saber?". Nos miramos como quien no sabe la respuesta correcta y contestamos un "Si..." con poca determinación.
Así que puso el cursor sobre la mitad inferior de Bebito e hizo círculos sobre una zona mientras nos decía "¿Esto qué les parece que es?" y nosotros no nos animamos a contestar nada, aunque eran dos bolas de acá a la China. Jamás hubiéramos osado tirar una respuesta tentativa por miedo a traicionar un íntimo deseo o, como sucedió en mi caso desde las primeras semanas, el instinto materno.
"Terrible bostero..." dijo el doctor y yo rápidamente me apresuré a corregir "¡No! De San Lorenzo...". Mi marido me miró con cara de pocos amigos y el médico insistió en que con bolas como esas no podía ser de San Lorenzo y que además ya teníamos al Papa.
Así que Bebito estrenó su género de la mejor manera que existe para un argentino: discutiendo sobre fútbol.
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